Ich bin kein weichherziger Mensch. Aber seitdem ich Kinder habe, beginne ich sentimental zu werden. Insbesondere kann ich es nicht mehr ertragen, wenn Kinder zu Schaden kommen. Weder in Büchern, noch in Filmen und schon gar nicht im Leben.

Kürzlich saß ich in der Straßenbahn und las die ersten Seiten von Frank McCourts „Die Asche meiner Mutter“. Als seine kleine Schwester starb, musste ich weinen. Zuerst waren es nur ein paar feuchte Augen, aber bald wurden richtige Tränen daraus. Meine Sitznachbarn warfen mir Seitenblicke zu, als wäre ich ein gefährliches Tier. Als sie einsahen, dass ich vermutlich nicht beißen würde, versuchten sie durch mich hindurch zu schauen. Nur eine alte Frau, lächelte mich an. Sie saß einige Plätze weiter vorn. Als sie ausstieg, sah ich, dass ihr ein kleiner Hund folgte. Er war so dick, dass er kaum laufen konnte.